Le squelette des mots

Il m’a fallu de cette patience

Lorsqu’on regarde le soir tomber sur l’échancrure du jour

Sans bouger sans presque respirer

Nullement contemplatif…juste prétentieux

Comme quand on se dissout au loin

Et que l’on croit enfin qu’à ce qu’on ne voit pas

De façon insignifiante indécente

Comme s’il fallait faire silence

Pour voir le beau se confondre

Notre vérité nous sourire

Où nous tapoter sur le cœur

Comme un alignement de Moais

Une lueur rectiligne nous traverse

Et nous lie

Au totem de l’éternel

Il m’a fallu recomposer

Avec la matrice originelle de la terre

Cette trame solide

Authentique échine des sentiments

Qui nous parle, nous scarifie

Avec les mots d’avant les mots

Cette primitive caresse charnelle

Qui polit

Le squelette de nos émotions

Engorge nos veines vierges

De vertus animales

J’ai touché le rêche l’impalpable

L’indistinct l’innomé

L’incomplet

Les traces creuses des ombres

Les aspérités rugueuses de la joie

Déchiré le continu des rivages

Enseveli la plénitude de l’unique

J’ai imaginé des sculptures de pierre

Epousant ma chair

Un dialogue viscéral

Où les sons sont insondables

Une épaisseur de silence

Magnétique volatile transpirant

Où les mains parlent

Un doigt pressé

Sur le polissage

Sensuel du galet

De tes lèvres

Au ciseau tranchant

Du partage des membres

Il est des jouissances patientes

Qui délivrent du désir

 

Je sais maintenant pourquoi

Aimer ne suffit pas

 

L'Homme primitif

 

 

dessin sans titre, sans commentaire adressé sous forme de carte de voeux par Bernard PAHIN, un sacré monsieur

Ce n'est qu'un aurevoir

Le temps est venu

 

Où le poème vient

 

Aux lèvres

 

C’est sans doute grâce à vous

 

Le temps est venu

 

Où les mots font

 

Silence

 

 

 

Mer

 

                          Cypraea Surinamensis pêchée à 80 m entre Antilles et Brésil (rare)

 

 

J’ai cru pouvoir séduire la mer

 

Me suis glissé dans ses écumes

 

Ces longs bras de femme

 

Qui donnent  l’amour

 

Comme pour trouver l’absence

 

L’absence à moi-même

 

Dentelles d’appartenance

 

Me suis reconnu

 

Dans les grimages du vent

 

J’avance… je recule…

 

Comme ces marées

 

Domptées par les astres

 

Qui répètent

 

Sans cesse

 

Un refrain blessé

 

D’insistance paisible

 

Et soumise

 

C’est la tanière des enfants

 

Mémoire fossilisée

 

Des fosses océanes

 

Un refuge utérin

 

Où les mots sont caresses

 

Où les mots sont inutiles

 

Un regard

 

Partagé

 

Annonçant

 

La grande marée

 

 

Le cri des autres se reflètera-t-il

 

Un jour dans mes paumes

 

levées

 

 

 

Haïti

Farah Dessources

n'ira plus garder les chèvres

ni personne

elle est morte

un jour de fin de cyclone

elle avait 20 ans

 

J'écris

 

 

Se taire

 

Et pourtant

 

Je sais que je suis inutile

 

Au monde

 

Mais la vie écoute

 

La solitude longue

 

Des miroirs

 

Je me fais du bien

 

À vous

 

et ne retiens

 

Que la tendresse

 

 

Noël reconnaît-il

 

Les siens ?

 

Se terrer

 

Se taire

 

Et

 

Inventer

 

Le bonheur

 

 

 

L'écrimoire

 

 

Rien de plus

 

Que l’infime

 

Savoir que tu sais…

 

Parler du silence

 

Être inondé

 

De ton tremblement

 

J’ai inhalé

 

Les certitudes

 

De mes ancêtres

 

Et

 

Sacrifié

 

Aux tombeaux sans visage

 

Des revenants

 

Les écumes opaques

 

Livrées aux vents barbares

 

Sont le pouvoir

 

Des pauvres

 

Et des conteurs

 

Pour survivre

 

A l’insolence

 

Mes mains sont sculptées

 

Des souffrances

 

Inavouables de la race

 

Il y a dans ton absence

 

L’infirme présence

 

De l’intime

 

Une revanche

 

Inespérée

 

De plénitude

 

Comme si la plage

 

Se limitait

 

A son propre grain de folie

 

Et fécondait les étoiles

 

Dans un sursaut

 

Primitif de lucidité

 

Il en faut

 

Des regards

 

Pour enfanter le monde

 

S’en tenir

 

A l’impossible

 

 

 

 

Appelduboutdeleau

mardi soir tard...

 

 

Là, il y a dix minutes

 

Une coccinelle s’est posée sur mon cœur

 

Elle a mis des mots de sel et de cannelle

 

Sur ma peau

 

Ça disparaît  avec les larmes

 

Je n’ai pas tout compris

 

De son histoire

 

Qui m’a semblé être la mienne

 

Elle a tissé des racines au bout de mes mots

 

Jusqu’aux sables de Couleuvre

 

Des alluvions de mémoire épicée

 

C’était une coccinelle Créole

 

(A points rouges)

 

Qui m’a rappelé à ma nanni,

 

(Que je n’oublie pourtant jamais, mais là, elle était vraiment présente)

 

A ce pays du boutdelamer

 

Qui vibre dans chacune de mes respirations

 

Chacune de mes paroles

 

Ce pays de fougères et de vents

 

Ce pays de moiteur et de labeur

 

Ce pays qui est le mien, un peu (Rappelle tu me l’as donné Caso un soir de Rhum où nous étions frères…nous le sommes toujours).

 

Pour presque rien,

 

Une coccinelle de fin d’automne,

 

J’ai senti la terre me sourire

 

Et j’avais tes mains dans mes mains

 

Et j’étais assis avec toi à Bois Quarré

 

Sur la terrasse

 

Regardant la nuit

 

Noire et blanche

 

Sans un mot

 

Sans un silence

 

 

 

 

 

Aparté

 

Merci pour vos 1599 visites (1400 uniques) ce mois de novembre

peu de commentaires mais une lecture, un survol peut-être

un quelque chose

du plaisir commun

Ma seule ambition est de déplier mes yeux, déplier vos yeux

ouvrir les paupières de la terre

pour s'y aprecevoir, s'y reconnaitre

peut-être s'y voir

et puis

éventuellement

partager le frottement

de l'émotion

jlg

Indécence

 

 

J’ai tes chairs dans mes chairs

 

Le chant perdu des pierres

 

Le frissonnement

 

À la pointe levée du silence

 

Ma peau n’enveloppe

 

Que ton cri

 

Je détruis mes mots

 

À l’éclosion même

 

Du désir

 

Marqueur de silence

 

Je me cache

 

Dans la lumière

 

Et me dissous dans l’ombre

 

Dans le partage des chairs il y a partage

 

C’est comme la douleur

 

Ça ne se partage pas

 

Ça se prend

 

 

Ce soir ma fille

 

Seules tes chairs

 

Sont vivantes en moi

 

 

"Discrètement heureux" à Patrick CHAMOISEAU

 

Je te reconnais

 

Dans

 

L’insistance  noire

 

Du

 

Silence

 

J’ai posé mes mains mouillées

 

Sur

 

L’eau de tes

 

Yeux

 

Confondu les mots

 

Aux cercles éclairés

 

De ton sourire

 

Accepté ta présence

 

Comme les cris du vent

 

Sur la peau

 

Mon regard est tanné

 

Par les jours

 

Qui épuisent

 

Le repos

 

J’ai voulu te donner

 

Ce que je n’ai pas

 

Un peu de présence

 

Inutile

 

Dans la paume de la main

 

Comme ma peau blanche

 

Sur le grain noir

 

De ton encolure musquée

 

Il est des regards

 

Qui ne s’inventent pas

 

Des silences

 

Qui déchirent

 

Le corps et l’espace

 

Comme les vibrations

 

Du tambour « bélé »

 

J’ai écouté tes mots

 

Métisses

 

Réanimer

 

L’envie de vivre

 

« Discrètement heureux »

 

 

 

 

Gens de Pays (Jean-Luc De Laguarigue)

  Juste un livre

 

Comme les pierres empilées

 

D’une vie

 

De la vie de gens

 

La diversité des pierres

 

Celle des gens

 

Comme si c’était hier

 

Elle nous apprend la permanence

 

Des rides sous le vent

 

Des murs murés de l’oubli

 

« la vie est courte mais l’îlet long »

 

La nuit est trop Claire

La nuit était trop claire

 

Lisse et longue comme un nylon tendu sur la jambe d’

 

Une femme

 

A la couture

 

Les souvenirs froncés

 

De l’attente

 

Cette déchirure entre toi et moi

 

Entre moi et moi

 

Ce silence de justice

 

Que seule la mort convoque

 

Et qui

 

Comme l’érosion des pierres

 

Commet celui qui trop se montre

 

L’apparat des berges du corps

 

Dissimule la fin

 

Du vertige terrestre

 

Je suis une plage de galets

 

Qui meurt à chaque marée

 

Le délitement des terres

 

Se lit dans chacun de mes regards

 

Dans le croisement

 

De nos gestes

 

La mort enfin

 

Sait donner

 

Raison

 

A la vie

 

Il y a comme un souvenir

 

                   Déplié

 

                          Qui déchire l’espace

 

 Une carte postale écornée au fond de la poche

 

L’œil de bœuf du grenier de la voisine veuve

 

Qui s’éclaire

 

(Je n’ai jamais osé lui adresser la parole)

 

 

Et pourtant le frottement de ses jambes

 

L’insistance de ses talons aiguilles

 

Evoque un petit rien

 

Qui dit tout

 

Un semblant d’apparence

 

Qui ne ressemble à rien

 

Un mot écrasé

 

Sur la bouche des soupirs

 

Une pierre roulée

 

Traversée par la mer

 

La certitude

 

D’avoir vécu

 

Un instant

 

Un dérisoire sourire d’enfant

 

Une larme de bonheur

 

Volée à personne

 

 

Encre

 

 

Je suis de ces terres

 

à-rides   à-vides

 

Où l’on sait se taire

 

Où le vent cristallise

 

Et n’érode que l’invisible

 

Tu silhouettes l’encre de tes mots

 

Avec tourments

 

Comme une chevelure sans pudeur

 

Qui se donne aux rives du corps

 

Je sais lire les sentences

 

Où le ciel t’espère

 

Les semences du trait

 

Qui délie et métisse

 

Ton sourire

 

Précise ton origine

 

Ancre ton appartenance

 

Utérine

 

L’encre où tu t’existes

 

Ardente patience

 

Qui sait lire

 

Les vallons

 

Où s’endort

 

Le fantasme

 

 

 

                                                                      ENCRE de Paule Riché

Petite prose gratuite prétendument sans prétention

 

 

 

J’ai aussi  mis des cailloux plein mes poches.

 

Mis du feu dans mes yeux noirs pour avoir l’air réveillé.

 

Rencontré des tas de gens pour faire croire à ma civilité.

 

Et puis j’ai regardé…les brumes inattendues du soir soulever les massifs.

 

Je me suis longuement interrogé sur qui poussait l’autre, du ciel ou de la terre…

 

Pour conclure à la beauté…

 

Et à l’absence du mensonge.

 

 

...

 

 

Mon plus cruel manque

Est celui

Que je ne ressens pas 

 

Ma plus grande force

Ne pas savoir

Qu’il me manque

Tant

L'écharde

 

 

Je me dissuade

 

Dans mes replis de papier

 

A lire la sédimentation de la fin

 

J’élève au crépuscule

 

Des clartés larvées de bonheur

 

Où j’accroche quelques lambeaux de rêves

 

Saturés de tendresse

 

Et mon immobilité

 

Ne simule-t-elle pas

 

Le regard absent

 

Des journées sans épaule sous la tête

 

J’hésite en ce jour inaudible

 

A m’appuyer sur mes souvenirs

 

Insalubres à ma peau

 

Je ne sais me retourner

 

Que sur la lumière éteinte des printemps

 

Un revers de main cinglant tout orgueil

 

Un regard volé à l’indifférence

 

M’endormir en vain

 

Et aspirer à des sourires de fougères

 

L’eau stagnante au fond des puits

 

N’apprivoise que mes serments illusoires

 

De fausses vapeurs d’humilité

 

Il est vingt heures

 

Lorsque je quitte le banc public

 

De mes vingt ans

 

Sans amour

 

Juste une écharde dans le doigt

 

Qui prouve que je ne rêve pas

 

 

Errance

Serresleszarts