Ecrire

 

-Je me laisse aller à l'écriture

comme si ça devait se détacher de moi

surtout ne pas m'appartenir

être le prolongement de ce que je ne suis pas

quelque chose d'impensé, indécent

et qui pourtant me brûle les doigts

comme si ça se détachait de moi

de mes mains qui scrutent le ciel

de ses pulpes éblouies

un silence de mots qui n'assourdit que toi

une caresse terrestre

qui se lit et se devine

un espoir de faire

plutôt que d'être

un rire que seuls les enfants comprennent

voilà ce que je n'écris pas

 

Texte écrit le 16 février 2008 non repris...

Les sans ciel

 

 

 

Livre de peaux sculptées

Graveur de rêves      Passeur de souffle

Je suis là à l'échancrure de ta présence

au juste moment

de la parole

A l’acmé de la renonciation

Il n'y a rien d'essentiel

ni rien d'insignifiant

Tout est présence ordonnée

à l'ourlet de ton cri

ou l'impatience de l'amour

tendre résonance

Loin des jacasseries d'un monde éloigné

Le feu est plein nos mains

dans nos cœurs l'herbe pousse

Et ton regard s'enfuit déjà de moi

Triste répétition insistance du désir

Et ton absence qui me fait vivre

Souvenir d'avant les mots

Rédemption du savoir être

avant l'exode de l'avoir

qui nous tient debout

Je suis fier de t'avoir croisé(e) rencontré(e)

sans guenilles d'artifice, présente à toi-même

Dans un temps qui articulait encore les souvenirs

comme l'être là

de demain estompé et vivant

jusqu’à l'après demain

en attente

Rythme simple épousant la vie